Итак - ежели кому интересно, читайте о том, как прошел первый в истории Чемпионат Москвы по версии Московской Федерации Спортивного Метания Ножей в стиле «ужас-ужас».
Недобро светило солнце по утру 14-го апреля. В каждом лучике чудился подвох - еще вчера была зима - и вдруг внезапно яркое солнце, и взбесившийся термометр показывает что-то невероятное...
Пробуждение было тяжелым. Очень хотелось спать, шестое чувство нервно подергивалось и уговаривало забить на соревнования. Но перед мысленным взором стояло суровое лицо Сергея, и его воздетый к небу угрожающий перст. Так, вопреки интуиции и здравому смыслу я приняла решение проснуться, выключить, наконец, будильник, собраться и ехать в сторону улицы Гримау дом 11 а.
Из метро в сторону нового «Патриотовского» зала мы пошли дворами. (Ну а как вы хотели? Нормальные герои всегда идут в обход – помните же такую пиратскую песенку из старого советского фильма?) Блуждая между строительными заборами, весенними лужами и следами выгула собак, три девушки медленно пробирались в сторону заветного здания грязно-розового цвета. Любой следопыт застрелился бы, попытайся он повторить наш путь.
Наконец цель достигнута.
Мы внутри.
Стоим перед столиком регистрации участников и пытаемся объяснить г-ну Лукашу, почему нас перед ним стоит трое, но зарегистрировать нужно как минимум пятерых участников.
Зал для приброски находился на первом этаже основного здания. Зал для метания ножей «на зачет» – в пристроенном рядом крыле. Между ними длинный узкий и низкий извилистый коридор. Примерно посередине коридора – коварная ступенька и нависающая притолока…
В зале приброски часть стен, часть пола и потолка оббиты резиной. Резина красится. Нет не так… она КРАСИТСЯ!!! От любого, даже самого малейшего касания. Стенды в этом зале отсутствуют напрочь. Их заменяют выложенные в ряд спилы. Ножу потеряться, казалось бы, совсем негде. Но один из ножей Оли Апоевой внезапно обрел самостоятельность. Сперва он умудрился потеряться. Его не могли найти долгих четверть часа. А когда, наконец, махнули на него рукой, он внезапно спикировал откуда-то сверху, поразив мою сестру в рабочую, правую руку.
Стенды в «зачетном» зале совсем не большие. Три на четыре бруска. Для коротких то дистанций это нормальный размер…
А вот на семи метрах я немного промахнулась… и попала слегка недокрученным ножом четко в верхний край стенда. Обычный верхний рикошет. Окна же в этом помещении – классические окна спортивного зала. Да-да, затянутые крупноячеистой сеткой, защищающей стекла от прямого попадания волейбольного мяча. Вот только нож несколько меньше по размеру, не находите? И вот, я наблюдаю собственный кривой бросок. Нож летит в стенд, ударяется о его верхнее ребро, рикошетит, планирует в сторону окна… Хорошее окно. Большое, светлое. В зале ремонт совсем новый… Я успеваю вспомнить рассказы шефа перед ноябрьским Чемпионатом Мира на тему «А где у вас тут самая дорогая плазма?», успеваю подумать о том, что вышеупомянутая крупная «защитная» сетка защитит от ножа не больше чем комаров. Где-то на краю сознания проскальзывает еще мысль – «интересно, а страховка на это стекло оформлена?»
Нож красиво планирует, пролетает через сетку, даже не задев ее, и с торжественным звоном приземляется на подоконнике. В зале слышится вздох облегчения. Я начинаю нервно хихикать.
Перед последней зачетной дисциплиной – мужчины, 9 метров – я уже расслаблена. Мне уже все равно. Убираю ножи, сажусь на скамеечку, и тут в зал заходит Дима Сушенков. По его правой скуле стекает тонкая струйка крови. Он вытирает ее тыльной стороной ладони и собирается выходить на дистанцию. Похоже, он вообще не осознает, что происходит. На вопросы «что случилось?», «дай посмотрю» и «Дима, глаз цел?!» отвечает невнятно. Из сбивчивых ответов можно понять одно – только что в зале приброски он словил глазом чей-то чужой нож. К счастью, глаз цел. На виске кривая рана. Тонкой струйкой стекает кровь.
Страшная суббота завершилась. Началось воскресенье.
Бессонная ночь. Тяжелое пробуждение. Сквозь сон и зевоту добираемся до места.
Обманчивая тишина вокруг здания и внутри него.
Финалы.
Перед финалами собрание.
Лукаш распекает присутствующих как малолеток – за найденные вчера на территории школы бутылки из-под коньяка и других алкогольных напитков. Что интересно – виновников все знают. Их в зале нет. Но лекция о вреде алкоголизма продолжает разноситься по залу.
Новая вводная – чемпионат России, что пройдет в мае в Рязани – будет проводиться с допуском единственной модели ножа. Унифайт про. И никакой другой.
Начало соревнований.
Финалы. Женщины. 3 метра.
Мандраж.
Низкий результат.
Обида на себя и на весь мир заодно.
Пять метров. Мужчины.
Артем неожиданно становится вторым.
Всплеск радости и хорошего настроения.
Пять метров. Женщины.
Мои ножи втыкаются вокруг мишени. Некоторые – не втыкаются вообще. Один – с громким звяком воткнулся в задник. Обида. На себя и на весь мир. Как водится. Сразу после 10-й зачетной серии, заливаясь слезами, соплями и прочими негативными эмоциями, бросив ножи и схватив платок, убегаю из зала. Вы помните в начале рассказа упоминание о ступеньке и низкой притолоке? Так вот, в лучших традициях – если в первом акте пьесы присутствует низкий потолок, то в заключительном акте – он выстрелит.
Со всего маху, не видя перед собой ничего и двигаясь исключительно на автопилоте, врезаюсь. По ощущениям – половина головы прошла, а вторая – осталась там, в той, другой части коридора. Почти падаю на коварную ступеньку. Прижимаю одну руку к затылку, другую по-прежнему - к глазам. И тут из-за поворота появляется один из судей. Колосов видит загородившую ему проход растекшуюся по коридору тушу. Пытается ее поднять. Заодно разобраться - что же, собственно, произошло. Я что-то невнятно отвечаю. В это время на маковке начинает расти шишка. Большая-большая шишка.
Тут сзади меня нагоняет сестра. Она почему-то тоже в слезах. Она заняла 1 место.
Семь метров. Мужчины.
Сергей довольно слабо для своего уровня кидает первую и вторую зачетные серии. Но тут Оля Апоева окликает его, и …. дразнит бутербродом с колбасой. Запомнить на будущее – «колбаса - страшная сила!». Шеф занимает третье место. Надо было накормить его ДО зачетной серии.
Семь метров. Женщины.
И тут приезжает Мухтарбек Алибекович Кантемиров. Вспоминаю вчерашние отборочные на этой дистанции – перезвон ножей и задника мишени. Становится стыдно.
Голова раскалывается.
Шишка растет.
Моя очередь выходить на дистанцию.
Ножи вдруг начинают втыкаться. Иногда даже в мишень. Набираю больше очков, чем на 5 метрах. Странно.
Но чувство обиды на весь мир не покидает.
Девять метров. Мужчины.
Ничего уже не воспринимаю.
Не помню.
Награждение.
Радость за своих. Особенно, конечно, за сестру. Обида на себя. Ну… вы помните.
Банкет.
Недоумение.
И после этого они еще будут ругаться на бутылку коньяка?!
Ну как? Получился у меня ужастик? Нет?
Надо тренироваться дальше?
Кто автор? Догадайтесь сами…